»So ist es. Heißt aber nicht, dass die Hexen, von denen es hier wimmelt, auch harmlos sind. Über den Leuten, die dort am Bahngleis entlanggehen, vollführen sie gerade ihre Tänze in der Luft, glaub mir! Das ist der Goetheweg und gleichzeitig auch der Hexenstieg, wenn ich mich recht erinnere, und ob die Wanderer, wenn sie denn heute in Torfhaus ankommen, immer noch dieselben Menschen sind wie jetzt ist fraglich.«

Wir näherten uns dem Hexenstieg, der am Bahnübergang nach rechts abzweigte und zunächst entlang der Gleise der Schmalspurbahn nach Torfhaus führte. Johann Wolfgang sollte auf diesem Wege den Brocken bestiegen haben. Als sicher galt diese Annahme nicht, dennoch bezeichnete man den Wanderpfad auch als Neuer Goetheweg, ein Gedenkstein am Abzweig informierte wissbegierige Wanderer über diesem Umstand. Wie ein Fluss teilte sich an dieser Stelle der Ausflüglerstrom in zwei ungleiche Arme. Die meisten Brockenbesucher bogen rechts ab und nahmen den Hexenstieg, um nach Torfhaus zu kommen. Allem Anschein nach beabsichtigten die meisten, von dort mit dem Linienbus weiterzukommen. Vor ein paar Tagen, als wir abends mit dem Auto von Osterode nach Bad Harzburg unterwegs gewesen waren, hatte ich mich auch schon über die Menschenmenge gewundert, die sich auf der Bushaltestelle in Torfhaus versammelt hatte. Nun kannte ich auch den Grund für den plötzlichen Anstieg der Nachfrage nach Leistungen des öffentlichen Verkehrsnetzes. Es waren Brockenwanderer gewesen, die ihre Unterkünfte erreichen wollten, noch bevor es dunkel wurde. Der zweite Flussarm sah eher kümmerlich aus. Außer uns beiden gingen nur wenige über die Bahnschienen auf die andere Seite, wo sich die Brockenstraße nunmehr fast schnurgerade durch Felder und Wälder weiter nach unten zog. Sie war so gut wie menschenleer, wenn man von der kleinen Wandergruppe absah, die hundert Meter vor uns ebenfalls munter talwärts schritt. Es beunruhigte mich etwas. Verhandlungen mit einem Teufelsvertreter auf einer verlassenen Straße mitten im Wald zu führen, war nicht gerade das, was mich begeistern konnte.

»Tuuut, tutut, tutut, tuuut!«, erfüllte die Dampflok die Gegend mit ihrem Hornsignal, als sich der Zug mit dem nächsten Schwung Brockentouristen dem Bahnübergang hinter unserem Rücken näherte.

»Das ist vielleicht gar nicht so verkehrt«, sagte ich, als das schwarze, dichten Rauch in die Höhe speiende eiserne Ungeheuer in Dampfschwaden gehüllt über den Übergang zischte. »Wir können vielleicht etwas Vorsprung gewinnen, solange der Zug fährt. Der Typ ist noch auf der anderen Seite, er kann uns nicht sehen. Laufen wir! Jetzt!«

Wir preschten los und stoppten erst dann, als das Tuckern der Waggons auf den Schienen hinter uns aufhörte. Wir mussten mindestens zweihundert Meter Vorsprung gewonnen haben, schätzte ich unsere Leistung und sah zurück zur Kreuzung, um mir ein Bild zu machen. Die Straße war leer. Der Mann im Regenmantel war wie vom Erdboden verschluckt. Weder hinter dem Gleis noch davor war auch nur eine Spur von ihm festzustellen. Eigentlich hätte man sich freuen sollen, dass der unliebsame Begleiter endlich verschwunden war, aber etwas sagte mir, dass es eher kein gutes Zeichen war, der Horrortrip konnte hier nicht schon sein Ende haben.

Nichtsdestotrotz war es wesentlich angenehmer geworden zu wandern, ohne ständig den Atem des Verfolgers im Nacken zu spüren. Es ging nunmehr etwas ruhiger zu, obwohl wir das Tempo keineswegs verringert hatten. Die Ruhe kam eher von innen und gab einem die Möglichkeit, sich darüber Gedanken zu machen, was auf einen sonst noch alles zukommen konnte. Geli stellte keine Fragen mehr, nach der Laufübung hatte sie ihre Knieprobleme bekommen, die sie auch sonst immer beim Abstieg bekam. Sie hinkte leicht und konzentrierte sich darauf, das Tempo zu halten. Es funktionierte ganz gut, sodass wir schon bald den Abstand zu der Wandergruppe vor uns deutlich verkürzt hatten und ich bereits einige Sätze der Unterhaltung vernehmen konnte, als die Gruppe vor einem Wegweiser am Straßenrand stehen blieb.

»Bei mir steht jetzt, dass wir hier lang müssen«, sagte ein Mann, während er abwechselnd auf den Bildschirm seines Smartphones und auf den kaum erkennbaren Trampelpfad schaute, der in ein dichtes Gebüsch rechts von der Hauptstraße hineinführte. »Hier geht es nach Schierke. Das ist die Abkürzung.«

Warum wollten denn die Menschen ständig irgendeine Abkürzung finden? Es war zum Verzweifeln! Warum gingen sie denn nicht den normalen Weg, den schon andere vor ihnen gegangen waren? Nein, sie mussten immer ihre eigene Erfahrung machen, es lag in ihrer Natur. Jammerschade war nur, wenn sie nicht merkten, dass ihr eigener Weg gar nicht ihre eigene Wahl war, sondern ein highway to hell, eine Straße ins Verderben, auf die sie jemand heimtückisch geführt hatte. Und heute waren zwei junge Hexen, die über der Gruppe in einem Dunstschwaden herumalberten, in die Rolle von diesem jemand geschlüpft.