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Ich wachte in aller Früh auf. Meine Armbanduhr zeigte vier Uhr dreißig an, was sich mit meinen Gewohnheiten als Frühaufsteher absolut deckte, wenn man den Zeitunterschied bedachte. Auch zu Hause fing der Tag für mich zwischen fünf und sechs Uhr morgens an. Es war noch stockdunkel im Zimmer, aber hinter den zugezogenen Gardinen konnte man schon vage Zeichen der einsetzenden Dämmerung erkennen. Was die ruhige Lage des Hotels anging, hatte der Reiseveranstalter nicht zu viel versprochen. Zur Stunde herrschte absolute Ruhe, nur meine Frau schnarchte irgendwo rechts von mir leise und friedlich vor sich hin. Es machte keinen Sinn, noch einmal mit dem Schlafen zu versuchen. Zum einen hätte es nicht funktioniert und zum anderen musste ich noch ganz viel Arbeit vor dem Frühstück erledigen, weil danach eine Levadawanderung in der näheren Umgebung auf dem Programm stand.

Ich richtete mich auf, schlüpfte in meine Hausschuhe, um den Waschraum aufzusuchen, und musste feststellen, dass es doch ziemlich frisch war. Der Wärmestrahler, den wir gestern im Zimmer vorgefunden und in einer Ecke abgestellt hatten, war nicht nur für die Wintermonate gedacht, denn ich musste mir auch im Juli trotz Schlafanzug noch schnell einen Wollumhang von meiner Frau überziehen, der mir schon seit vielen Jahren als Ersatz für einen Morgenmantel im Urlaub diente. Das Licht im Schlafbereich blieb aus, um Angelina nicht zu stören, nur im Bad hatte ich es weiterbrennen lassen, damit ich im halbdunklen Zimmer überhaupt etwas sehen und finden konnte – unter anderem das ganze Zubehör für mein Kaffeeritual. So weit ich zurückdenken konnte, waren löslicher Kaffee, Zucker und Kaffeesahne immer ein Bestandteil unseres Urlaubsequipments gewesen, denn frühe Stund' hatte nicht nur Gold im Mund. Sie war vielleicht hervorragend dafür geeignet, ungestört irgendwelche Pläne für den Tag zu schmieden, schwierige Gitarrenpassagen zu üben oder für sich allein über Gott und die Welt nachzudenken, aber bestimmt nicht dafür, einen heißen Kaffee um halb fünf in der Früh an einem fremden Ort zu besorgen. So war mein kleiner Reisewasserkocher von unschätzbarem Wert und das Kaffeepulver konnte man nur mit Gold aufwiegen. Das Wasser für den ersten Kaffee des Tages hatte ich aufgesetzt, noch bevor ich den Vorhang am Fenster beiseiteschob und die Balkontür öffnete, um meine Aufwachzigarette auf dem Balkon zu rauchen. Nun blies ich den warmen Rauch in den kühlen Morgen und hörte, wie hinter mir das Rauschen des Wasserkochers im Waschraum immer vernehmlicher wurde.

Es war ein Morgen der Dichter und Denker. Es herrschte Windstille. Ein schmaler lichter Streifen über den Gipfeln ließ am Himmel die Stelle erkennen, wo die lächelnde Sonne bald ihren wärmenden Blick auf den Encumeadapass richtete. Die Bergspitzen erschienen vor diesem Hintergrund noch majestätischer, als sie ohnehin schon waren. Die Farbpalette am Himmel reichte von etwas gelb untermalten hellen Blautönen im Osten über Tiefseeblau, wenn man direkt nach oben sah, bis Pechschwarz im Westen, wo noch die letzten Sterne funkelten. An den Hängen des Massivs waren noch keine Einzelheiten sichtbar, nur die Silhouetten der Gipfel ragten empor – vor allem der Felsen in Form eines gewaltigen Turms, den wir schon gestern bewundert hatten, drängte sich in den Vordergrund. Es war eine seltsame Formation: Eine flache kreisförmige Felsplattform, in deren Mitte ein turmartiger Felsen thronte, der an eine mittelalterliche Burgruine erinnerte. Der Sockel mitsamt dem Turm waren wahrscheinlich die Überreste der Spitze eines stolzen Berges, nachdem Wind, Wasser und Sonne ihre Arbeit geleistet hatten. Pico Topeiro, das war der Name, den ich gestern herausgefunden hatte! Es war das Bild, das sich aus dem Fenster unseres Zimmers bot: der Turmberg und links davon, zwei hundert Meter tiefer, der Durchbruch in der Felswand auf die Nordseite der Insel. Der Pass von Encumeada.

Mein Wasser für den Kaffee war fertig, ich brachte die ganze Kaffeeküche nach draußen und stellte alles auf dem kleinen Balkontisch ab. Zwei Schluck des Zaubertranks aus dem in der frischen Morgenluft dampfenden Kaffeebecher hatten gereicht, um die letzten Spuren der Schläfrigkeit verschwinden zu lassen. Den Rest konnte man genüsslich schlürfen, zurückgelehnt im Gartenstuhl und den Blick auf die sich ausbreitende Morgenröte am Firmament gerichtet. Das Leben erwachte. Einzelne Vogelpiepse im Gebüsch kündigten die anstehende Frühvorstellung des feierlichen Oratoriums der gefiederten Tenöre an. Rätselhafte Geräusche im Unterholz ließen vermuten, dass auch größere Tiere bereits unterwegs waren. Die ersten Details an den Flanken des Turmbergs wurden erkennbar und der weiß angestrichene Berghof am Pass ließ sich als verschwommener Fleck im Morgengrauen ausmachen. Den Hof hatten wir schon gestern bei einem spontan beschlossenen Aufstieg entdeckt, nachdem die Koffer ausgepackt worden waren und wir uns etwas von der Reise erholt hatten. Ein unerwartetes »Kikerikiiii!« erklang aus seiner Richtung und wurde als Echo von allen Seiten des Tals zurückgeworfen. Es bestand kein Zweifel, der Tag brach an. Ich blieb noch eine Weile nachdenklich sitzen mit meinem Kaffeebecher in der Hand, den Zauber der Verwandlung der Welt wollte ich nicht verpassen, außerdem bot sich gerade eine perfekte Gelegenheit, die Ereignisse des gestrigen Tages noch einmal ins Gedächtnis zu rufen.

Während wir am späten Nachmittag eine Erkundungstour durch das Hotel machten, führte uns eine Tür im Aufenthaltsbereich auf eine Terrasse, die über eine kleine Treppe eine direkte Verbindung mit der Passstraße hatte. Wir blieben dort für eine Weile stehen und meine Frau verfolgte mit neidischen Blicken einige Autos, die nach oben zum Pass fuhren. Noch bevor ich aus meinem Mittagschlaf erwacht war, hatte Angelina schon eine halbe Stunde verzweifelt nach dem Anfang irgendeines Wanderweges rund um das Hotel gesucht und wirkte etwas enttäuscht.