»Was ist das?«, fragte meine Frau.

»Morgen ist hier alles gesperrt. Wir kommen hier nicht mehr weg. Das ist das!«

»Wie jetzt?«

»Ein Radrennen über den Pass von Encumeada!«

»Und?«

»Was, und? Es werden keine Busse fahren! Komm, gehen wir jetzt und überlegen uns beim Frühstück, ob wir heute noch einen Ausflug machen wollen«, schlug ich vor.

Das Restaurant war voll. Ich fand kein bekanntes Gesicht in der Menge. Es waren alles neue Gäste. Man musste sich auch nicht wundern, denn wir waren schon zwei Wochen da und der Besucherstamm hatte sich schon dreimal während der Zeit gewechselt, denn alle blieben nur für zwei, drei Tage. Unser Tisch war schon wieder frei. Man sah, dass hier schon jemand sein Frühstück gehabt hatte. Hunger hatte ich so gut wie keinen. Es hörte sich nach einer Tageswanderung gestern seltsam an, stimmte aber. Eier konnte ich nicht mehr sehen, nach den Crêpes musste man Schlange stehen, ich entschied mich für einen großen Kaffee mit einem Marmeladebrötchen.

»Hast du denn keinen Hunger?«, fragte ich Angelina, als ich sah, dass sie auch nur mit zwei Scheiben Wurst zum Tisch zurückkehrte.

»Nicht viel. Vielleicht nehme ich mir noch später ein Rührei, wenn die Schlange weg ist.«

»Bist du heute fit?«, wollte ich wissen. »Wenn wir heute noch zum Beispiel nach Ribeira Brava zum Strand fahren? Komisch, aber ich habe nicht mal Muskelkater nach dem Pico Ruivo.«

»Ja, es ist komisch. Wir sind den ganzen Tag gewandert und ich habe auch keine Spur von Knieschmerzen. Aber du warst auch tapfer, mein Lieber. Kein einziges Mal hast du gemeckert! Und alle Hürden überwunden, sogar den kräftigen Gegenanstieg!«, meinte Geli gutmütig.

Wenn sie bloß gewusst hätte, wo ich gestern sonst noch überall gewesen war, dachte ich mir leise, hätte sie mich noch mehr gelobt? Möglicherweise. Ich hatte mir aber vorgenommen, den Mund zu halten.

»Wie ist es denn mit dem Strand?«, lenkte ich den Dialog zurück in seine Bahn.

»Wieso nicht? Ich bin fit! Fahren wir vielleicht lieber zu irgendeinem Sandstrand?«

»Nein, da war ich schon gestern«, verplapperte ich mich fast. Laut meinte ich nur: »Es ist viel zu weit und es ist auch schon viel zu spät am Tag!«

»Warum?«

»Ganz einfach. Es ist zehn Uhr. Wenn wir da sind, müssen wir uns schon dort ein Zimmer zum Übernachten suchen! Wann fährt überhaupt der zweite Bus Richtung Funchal?«

»Ich weiß nicht.«

»Ich glaube um elf.« Ich erinnerte mich noch an den Zettel mit dem Fahrplan an der Rezeption. »Wir können ja gleich nachschauen.«

»Dann können wir auch direkt gehen. Ich bin fertig, das Rührei will ich nicht mehr«, verkündete meine Frau das Ende der Frühstückszeit. »Sollen wir noch etwas vom Büfett mitnehmen?«

»Nee, für mich nicht. In Ribeira Brava gibt es eine Menge von Gelegenheiten, zu Mittag zu essen. Warum sollen wir da noch trockenes Brot hinunterwürgen?«

»Ich nehme noch zwei Bananen!«

»Von mir aus …«, gab ich mich geschlagen und wir gingen wieder nach oben, nachdem Geli die Bananen unter ihrer Jacke versteckt hatte.

Am Empfang lächelte uns João Paulo von Weitem breit entgegen. Er hielt einen Briefbogen in der Hand, der offenkundig für uns bestimmt war. Als wir uns der Theke näherten, erkannte ich, dass es sich wohl um eine Faxnachricht handelte, die er uns über den Tresen reichte. Es war ein Fax vom Reiseveranstalter. Am Mittwoch hatten wir uns mit Sack und Pack vor dem Hotel einzufinden. Wir wurden abgeholt, um halb acht in der Früh. Ehrlich gesagt wartete ich schon seit ein paar Tagen auf diese Nachricht und fragte mich, auf welchem Wege wir über den Flughafentransfer informiert werden sollten, denn dieses Berghotel am Pass wurde von keinem Vertreter des Reiseveranstalters angefahren. Es gab zwar in einer Ecke einen Ordner des Veranstalters mit allerhand Informationen, darin war aber kein Bereich für Mitteilungen an Reisende vorgesehen. Ich hatte zumindest keinen gefunden, vielleicht befand er sich in irgendeiner anderen Mappe. Letztendlich war es unwichtig, auf welchem Wege, Hauptsache, wir hatten die Information. Man hatte uns nicht vergessen.

»Danke, João!«, bedankte ich mich beim Überbringer. »Es geht bald nach Hause.« Ich schüttelte das Schriftstück in der Luft.

»Schade!«, bedauerte João. »Like a beer?«

»Nein, nein. Es ist erst zehn Uhr, es ist zu früh. Sagen Sie mal, João, hier war doch so ein Busfahrplan …«

»Sim, sim, sim!«, antwortete er schnell. »Fahrplan ist hier rechts.«

»Ah ja, ich sehe schon, vielen Dank!« Wir bewegten uns zum Zettel und ließen den Mann zufrieden.