Ich wurde hellhörig. Die Geschichte von Flüchtlingen und Ausländern, die nachts durch die Straßen zogen und nichts anderes im Sinn hatten, als gesetzestreue Bürger zu überfallen, kam mir bekannt vor. Ich hatte sie erst vor einigen Jahren gehört, und zwar in einer Dresdner Straßenbahn von einer jungen Krankenschwester, die eine zum Verwechseln ähnliche Stimme mit der Frau am Lagerfeuer hatte.

Es musste Spätfrühling oder Anfang des Sommers zweitausendsiebzehn gewesen sein, als wir mit Angelina beschlossen hatten, die Hauptstadt des Freistaates Sachsen zu besuchen – die ehemalige Residenz der sächsischen Kurfürsten, einen der bedeutendsten Dreh- und Angelpunkte der europäischen Kultur, die Stadt der sagenhaft schönen barocken Architektur, aber leider auch die Heimat der berühmt-berüchtigten Pegida-Bewegung. Es war ein Frühsommertag wie aus dem Bilderbuch: Die Sonne schien vom tiefblauen Himmel, die Luft war frisch und die leichte Brise, die durch die Straßenzüge der Altstadt wehte, ließ die Steine der alten Gemäuer nicht allzu heiß werden. Das Auge ergötzte sich an der Pracht der erhabenen Barockbauten. Die Dresdner Frauenkirche, die ich noch als Ruine vor vielen Jahren erlebt hatte, war inzwischen wiederaufgebaut worden und dominierte das Stadtbild. Wir standen am Terrassenufer, nachdem wir am frühen Nachmittag mit der Besichtigung der Sehenswürdigkeiten und Wahrzeichen der City fertig gewesen waren, und sahen hinüber zu der Neuen Königlichen Stadt, die vor uns auf der anderen Seite der Elbe lag und heute unter dem schlichten Namen Neustadt bekannt war.

»Lass uns mal über die Brücke gehen«, schlug ich Angelina vor, »zu dem Lokal da auf der anderen Seite. Ich erzähl dir mal eine Geschichte.«

»Was für eine Geschichte?«, fragte sie verwundert.

»Warte ab! Komm, wir müssen ja eh später zum Neustädter Bahnhof, dann können wir auch in Neustadt was zu Mittag essen. Komm!«

Ich war schon mal in Dresden gewesen, zu der Zeit, als ich mich zwei, drei Jahre lang als Handelsvertreter für französische Weine versucht hatte. Das Weinhaus bemühte sich nach der Wende um neue Kunden in Ostdeutschland und veranstaltete in Dresden eine Weinmesse, zu der eine große Anzahl von Vertretern aus anderen Regionen rekrutiert wurde, deren Reihen auch Weinvertreter mit eher bescheidenen Verkaufskompetenzen wie mich mit einschlossen.

»Weißt du«, fing ich mit der Geschichte an, während wir über die Augustusbrücke gemächlich spazierten, »damals, als ich mit der Weinfirma in Dresden war, habe ich das Lokal schon einmal besucht.«

Geli sah mich fragend an.

»Ja, ja, mit den Kumpels von der Weinmesse. Aber eigentlich endete hier schon die abenteuerliche Zechtour durch Dresden. Eigentlich wollten die Typen ursprünglich irgendwelche ›Weiber aufreißen‹. Es war Wochenende, kurz vor Weihnachten, überall wurden Betriebsfeiern mit viel Alkohol gefeiert – die Chancen standen also gut!

»Was?«, fragte sie eingeschnappt. »Welche Weiber wolltest du aufreißen?«

»Ach, Quatsch! Ich doch nicht. Die Kollegen von der Messe.«

»Ach so …«, erwiderte meine Frau hämisch. »Nur die Kollegen, du also nicht?«

»Ja, Moment! Was hätte ich denn machen sollen? Wir waren alle mit einem Auto unterwegs, die Messe war übrigens hier in der Nähe, im Kulturpalast, und untergebracht waren wir in Radebeul, das ist ein Vorort. Ich musste schon mitfahren nach der Veranstaltung, wenn ich nicht am Bahnhof übernachten wollte.«

»Und? Habt ihr welche gekriegt?«, bohrte sie weiter.

»Das ist es ja! Nein, haben sie nicht! Es gab da jemanden, der sich in Dresden auskannte, er lotste uns von einem Etablissement zum anderen. Wo wir bloß nicht überall waren … Im Café Prag lief eine Travestieshow, alle Frauen waren in Begleitung – was für ein Pech aber auch! In irgendeinem Nachtclub hinter einer eisernen Tür an der Betonmauer da hinten unter dieser Brücke herrschte große Langeweile, es gab keine Fenster in diesem Keller und der Club sah aus, als würde dort die Dresdner Unterwelt ihre Sitzungen abhalten. ›Gibt es hier denn nicht irgendeinen Ball der einsamen Herzen?‹, fragte jemand. Danach sind wir drei Stunden kreuz und quer durch die Stadt gefahren auf der Suche nach einem Tanzlokal. In irgendeinem Vorort fanden wir eine Diskothek mit dem Namen ›Discodrom‹. Aber das war auch wieder nichts – da gab es nur ›junge Weiber‹! Wir tranken dort ein Bier und fuhren weiter, es war zum Verzweifeln! Müde und am Boden zerstört kamen wir schon kurz vor elf Uhr abends wieder in die Altstadt, und zwar genau auf diese Brücke. ›Da!‹, rief jemand aufgeregt. ›Da war ein Werbeplakat an dem Schuppen. Da drauf stand: Tanzabend!‹ Wir wendeten und fuhren zurück zum Anfang der Brücke. Das Plakat mit dem Tanzabend hing tatsächlich an der Wand und der Laden war brechend voll. Hier gab es Frauen für jeden Geschmack! Ich sah schon, wie die Augen meiner Kollegen voller Vorfreude glänzten, als der Moderator der Veranstaltung die traurige Ansage machte: ›Und nun folgt der letzte Tanz für diesen Abend. Wir danken Ihnen dafür, dass Sie uns heute besucht haben, und hoffen, dass der Abend Ihnen gefallen hat. Besuchen Sie uns auch am kommenden Wochenende. Vielen herzlichen Dank und auf Wiedersehen!‹ Das war vielleicht lustig, den Gesichtsausdruck meiner Kumpels zu beobachten! Wer hätte es ahnen können, dass die ›einsamen Herzen‹ von Anfang an direkt vor unserer Nase gewesen waren?«